(A cidade fica pra trás)

Seja bem vindo ao campo aonde tudo é belo, o Sol o Céu a Serra, amarelo.

Respira, b. Deixa pra trás a vastidão preenchida e se guia pela brisa que trás os sonhos até o galo cantar.

No Campo aonde tudo é Belo, não há relógio.

O Campo do Sol Amarelo, purifica o ser tenso.

Na terra, nas árvores, no imaginar

Vagam dois homens distintos

Nas trilhas, montanhas e lagos

A vista os dissolve num só

E na paisagem nua, pode-se

ver e tocar

 e

  n

    cantos.   

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 15h49
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  O MENINO PERDIDO

  Lenta infância donde

  como de um pasto longo

  cresce o duro pistilo

  a madeira do homem

  Quem fui? Que fui? Que fomos?

  Não há resposta. Passamos.

  Não fomos. Éramos. Outros pés,

  outras mãos, outros olhos.

  Tudo se foi mudando folha por folha

  na árvore. E em ti? Mudou tua pele,

  teu pêlo, tua memória. Aquele não foste.

  Aquele foi um menino que passou correndo

  atrás de um rio, uma bicicleta,

  e com o movimento

  se foi tua vida com aquele minuto.

  A falsa identidade seguiu teus passos.

  Dia a dia as horas se amarraram,

  mas tú já não foste, veio o outro,

  o outro tu, e o outro até que foste,

  até que te arrancaste

  do próprio passageiro,

  do trem, dos vagões da vida,

  da substituição. do caminhante.

  A máscara do menino foi mudando,

  emagreceu sua compleição doente,

  aquietou seu mutante poderio (...)

  era também eu mesmo:

  era eu que crescia,

  eras tu que crescias,

  era tudo,

  e mudamos

  e nunca mais soubemos quem éramos,

  e às vezes recordamos

  aquele que viveu em nós

  e lhe pedimos algo, talvez que nos recorde,

  que saiba pelo menos que fomos ele, que falamos

  com sua língua,

  mas desde as horas consumidas

  nos olha e não nos reconhece.

  Pablo Nerruda

  (só posso dizer que ainda faltou um pedaço- tive que editar por falta de espaço). 

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 16h10
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  Trepadeiras agarradas ao muro do jardim.

  Respira. Solta esse ar que está preso, pequeno garoto. Isso mesmo, não te assusta, deixa as lágrimas molharem

  essas plantas secas e as pedras chorarem, pois te é necessário um pouco de compaixão com aqueles que sofrem

  e sofrerão pelo resto da vida.

  É por demais triste o amanhã desses homens... meus olhos marejados sabem  que não há sonho algum.

  Dias de broto de bambu

  gotas no r vahlo

  Pra la vrais

  ca

     e

       m

  Menos ansioso, pequeno quieto garoto do silêncio azul- porque procuras música aonde há onda?

  Respira, respira... bate teus pés no contra compasso, o rufo do prato e te lembra da arte. Dá mais um gole no

  vinho e sacia tua cede. Pensa num corpo e deseje transar.

  Nuas formas se abrem na imaginação dessem tão vivo que povoa vida aonde por estranho se possa

  parecer: ser linguagem, sem saber, pergunta um dia se amadurece.

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 20h42
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