Bom. Faz tempo que não falo nada. Nada do dia-dia, sei lá.

  Ando tentando ler um pouco de e.e.cummings, mas não ta dando muito certo... a primeira recordação que tenho

  desse livro é a que desde moleque sempre     gostei muito da capa. Sei lá, as palavras caem, vão se desfazendo,

  parecem que vôoam. Assim são seus poemas, até o que ele dedicou pra todos editores que recusaram publicar seu livro

  – um a um os nomes caem. Divertido. Foi isso que me inspirou a brincar com o lance de espaço quando eu escrevo.

  Ah! Fora isso minha formatura se aproxima e um porre homérico também. Não vejo a hora. Aí fico mais um mês no trampo

  e bau bau. De saideira, fiquei feliz quando pintou uma vaga e falaram no meu nome e a galera da noite disse que faria um

  lobby e etc´s e tal, bacana, pero, continuando com Cummings e parafraseando esse poema pros editores– No thanks –

  viver de mediocridade intelectual não dá certo.

  Pra onde ir no revellion? O Sul é a última hipótese. Quero catar o carro e sair viajando. Se alguém se habilitar, me contate.

  8

  ela) Ela virá ela

  Virá (nós

  des

  pojados & encerrados sob a terra) mas

  mesmo

  com vermeS os olhos

  se retorcem amo (Mesmo que por

  nossos corações enormemente se contorçam

  raízes) rosa

                    mente;meSmo que

  aqui toupei raspassem far.Iscando

  ali:t,oquem doce-mente a mim e cega (você

  men

  )te(s

          ob o mi

                      croscópio mundo de

  quando,rodas;milagres:

  crimes.gritos;crenças;

  casas,nuvens.beijos,

  piolhos;enxaquecas:ses.

  )

   ainda os

  nossos Não

  de

  cifráveis

  seres

  Dá-lhe e.e. 

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 01h17
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  Curtos versos subversivos (idas e vindas - repartições).

  Carece a ordem nesse universo de

     p          s

      a          e

        l          n

         a         t

         v          i

         r           m

         a               e    

                               n     (t     o   d        o) 

         s

  que caem desordenadamente pela tortuosa colheita matutina e tornam-se laranjas,

  depois poupa: poupa, suco; suco, sangue.

  Venta lá fora, chove lá fora, sopros e alfinetes agonizam o corpo:

  glóbulos vermelhos, células, organismo invisível; superfície ebulindo, desejos esvaindo, vazio procurando abrigo.

  Na úmida entranha encosta uma língua ansiosa. No rosado dos seios, as mãos ofegantes. Nas noites, êxtase.

  Na manhã seguinte, e tarde próxima, mas em todas as noites, encontra e desfaz-se de tudo, a próxima colheita.

  Enquanto as rendeiras tecem os retalhos, estica o braço, pega o chapéu e o capote e sai pra chuva, a colher gravetos.

  Talvez essa chuva não passe e mais e mais alfinetes o aflijam; talvez os gravetos não queimem e a ânsia de vê-la o

  abandone novamente;

  Enquanto isso se misturam na cama dois amantes fervorosos; rolam debaixo dos lençóis apalpando-se agachados num

  mar de fervura; amam-se e se odeiam com tamanha intensidade, se esfregam e acariciam, se querem e se repelem, se

  batem fazendo juras de amor, se confundem fundem fodem em – unidade e partição.

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 13h36
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  Escrevem:

  Numa cama vazia dois gravetos pegam fogo,

  lá fora chove alfinetes,

  a cama queima,

  corpos aflitos desabrocham em êxtase

  enquanto excrementos orgânicos ebulem

  se matando e renovando:

  essencialmente

  dois amantes na cama procuram mais

  sobre

   (a)

  vida. 

  --

  Bom, poema experimental. Acho, eu. 

  ps: novamente tive que dividí-lo em duas partes por problemas técnicos... 

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 13h35
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