A MORTE DAS PÍLULAS...

...Tom Waits. A ultima foto é dele e eu não poderia estar escutando outra coisa pra anunciar a morte disso aqui.

Pensa, quanto suor eu desperdicei com esse blog. Quantas lágrimas |estou tentando tornar a despedida mais trágica|. Quantas alegrias. Quantas saidinhas ocasionais. Uf. Vocês nem imaginam as coisas que esse naquinho de página me rendeu... Bons momentos dear blog, bons momentos. Pero ahora. Ahora sou outro, quero outras coisas, new adventures, enfim. Seu layout tá velho, suas idéias ultrapassadas e seu autor, esse está morto. Quem vós fala é o cara que matou seu autor, de alguma forma ele mesmo, por mais estranho e contraditório que possa parecer. |Hell, só mesmo você é capaz de se matar. Se não seria assassinato, hein?|.

But. Isso não significa que eu vou parar de blogar, pelo contrário. Só tó dando um tempinho... na verdade to com um projeto novo no forno, quentinho e gordinho como pão de queijo recém-saído numa manhã fria e chuvosa. Um grande amigo vai fazer o layout |o cara é bom| e eu vou escrever bastante, já tenho até algum material separado. Quero fazer alguma coisa mais... não vou dizer – séria - porque odeio essa palavra, pois então, mais profissional, creio. Não sei o que isso significa no universo blogueiro, ele não paga minhas contas, não tem supervisão e só ouço conselhos aqui acolá se peço, mas bom, faz bem pro meu Igo-son e faço gostoso, com prazer sabe, do começo ao fim. E isso não tem preço, meu espacinho nesse mundo cão, minha profissão não remunerada e sem cobranças...

Oh Good. Pílulas, você está morta, tomou a dosagem errada e ela te quedou fatal, my sweet baby. Vou sentir sua falta nas noites mais frias, nas manhãs de sol, nas tardes cinzentas; no transito, na praia, no campo. Aonde eu estiver...

Shoooomp. Shooooomp.

Melei todo lenço.

Até.

E, claro:

Não deixem de acessar de vez em quando ou pelo menos umas vezes num período de 10 dias, quando posto o novo endereço no ar.

Thank iu, thank iu everibari que me ajudou com isso.

Foi um grande alívio, vá com Deus meu filho e vê se não desce.

B. |o autor está morto, está morto, morto mortinho|.

Escrito por Bruno F. Goldgrub às 23h36
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